Sul far della pioggia incipiente,
ti penso di stessa umidità rapita,
che appesa al crine sfuggente,
ti scantona un soffoco che palpita
tra’l dente e le labbra tese,
e di sghembo balla in quattro quarti.
E le piogge per nulla arrese
rullano, a fole, ciotoli e sguardi
ignari del tempo appeso tra’l fremito
e’l panico. D’improvviso stentorea
comandi un nome, una premura anteriore,
una preghiera che sollievi il gemito
che reclama, come frusta iperborea,
la bocca, tra i petali del tuo ardore.
Era poco più di una bozza, annotata qualche anno fa…
Forse ho fatto bene a conservarla…
Luci di Do 